Der Herbst bringt die niedrigsten Temperaturen und bunten Blätter, aber in der Welt der Poesie repräsentiert der Herbst melancholische, düstere Landschaften, die unwiederbringliche Vergangenheit und den Tod, wie wir in diesen Herbstzitaten spanischer und lateinamerikanischer Dichter sehen.
- Im hohen Herbst des Meeres
voller Nebel und Hohlräume,
die Erde dehnt und atmet,
die Blätter fallen jeden Monat.
- Pablo Neruda, "Testament des Herbstes"
- Das Herbstblau
Es hat keine Legenden
für mich Die Psalmen
von den toten Wedeln,
Ich habe noch nie gehört,
dass der Wind nimmt.
Ich kenne die Psalmen nicht
von den getrockneten Blättern,
aber der grüne Traum
von der bitteren Erde.
- Antonio Machado, "Herbst" - Der Herbst nähert sich mit sehr wenig Lärm:
stumpfe Zikaden, ein paar Grillen,
verteidige die Redoute
eines hartnäckigen Sommers, um sich zu verewigen,
dessen prächtiger Schwanz immer noch im Westen scheint.Es scheint, dass hier nichts passiert,
aber eine plötzliche Stille erleuchtet das Wunderkind:
ist vergangen
ein Engel
Es wurde Licht oder Feuer oder Leben genannt.Und wir haben es für immer verloren.
- Ángel González, "Der Herbst kommt" - Auf die langsame Entrückung verzichtet
das verlängert die herbstliche Melancholie,
die letzte Rose zittert darum
Es ist schöner, je später.
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Und in einer sanften Langsamkeit, glücklich
mit der tiefen Ruhe, die der Nachmittag gießt,
es passiert die Entlaubung der Rose
durch die stillen Hände des Todes.
- Leopoldo Lugones, "Rosa de otoño"
- Dieser Sommer, zart und feierlich, war Leben.
Es war Leben Sommer, und es ist jetzt
wie ein Sturm, quälend
die Geisterschiffe, die die Erinnerung durchkreuzen.
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Das Herbstmeer stirbt
und es gibt Kinder, die Statuen erstechen
und die Wellen ziehen Kandelaber, gebrochene Säbel.
Jemand, den ich nicht kenne, jagt mich weinen
- Aber ich weiß, dass Sommer das Leben war.
- Felipe Benítez Reyes, "Las sombras del verano"
- Der Herbst wird mit Conchen kommen,
Traube von Nebel und Bergen gruppiert,
aber niemand wird deine Augen sehen wollen
weil du für immer gestorben bist.
- Federico García Lorca, "Abwesende Seele" - Hier kommt der Herbst mit seiner Aschestimme,
entmutigende Träume, die mit Laub bedeckt sind
die gebrochenen Bilder, die das Herz kennt.
- Jon Juaristi, "Cambra de la Tardor" - Melancholie
Ich fühle mich manchmal traurig
wie ein alter Herbstnachmittag;
von Saudaden ohne Namen,
von melancholischen Sorgen so voll ...
Mein Gedanke also
wandert neben den Gräbern der Toten
und um die Zypressen und die Weiden
sie verbeugen sich niedergeschlagen ... Und ich erinnere mich
von traurigen Geschichten, ohne Poesie ... Geschichten
Sie haben fast weiße Haare.
- Manuel Machado, "Melancholie" - Ich habe mich getroffen
ein Herbst in einem Zug, der leerging;
Der Strahlende, obwohl grausam
Versprechen der Begierde.
Die Narbe der Melancholie
und die alte Zuneigung, mit der wir verstehen
die Motive des Wolfes.
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Die Gedichte, die anonyme Briefe sind
geschrieben von wo du dir das nicht vorstellst
zu demselben Mädchen wie ein Herbst
Ich traf mich in dem Zug, der leer war.
- Joan Margarit, "Dinge gemeinsam" - Gib die Frauen nicht mit denen zurück
Du hast Jahre deiner Einsamkeit verändert
für einen flüchtigen Moment der Zärtlichkeit.
So heiß ist das Leben im Herbst,
das in den Stunden der Qual kannst du nicht
Liebe weder die Frau, die du bereits verloren hast.
- Joan Margarit, "Rotes Zeitalter"
- Ich erinnere mich an dich, wie du im letzten Herbst warst.
Du warst das graue Barett und das ruhige Herz.
In deinen Augen kämpften die Flammen der Dämmerung.
Und die Blätter fielen in das Wasser deiner Seele.
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Deine Erinnerung ist Licht, Rauch, Teich Ruhe!
Vor deinen Augen brannten die Dichten.
Trockene Herbstblätter kreisten in deiner Seele.
- Pablo Neruda, "Gedicht 06" - Wenn es kein Wissen in der Asche gibt
Lass sie in die zerbrechliche Schönheit fallen
von diesem Rosenstrauch, der im Herbst zittert.
- Francisco Brines, "Lebewohl am Fuße eines Rosenstrauchs" - (Schläfer Schönheit
das schüttelt unmerklich die stumme Brust
später mit größerem Leben auferstehen;
wie im Frühling die Bäume des Feldes.)
Wie im Frühling ...?
Es ist nicht das, was ich sehe, Todesstörung
aber der Traum vom Baum, dieser nackt,
deine Front von Wurf,
und tritt so kristallin in der tiefen Nacht ein
das muss ihm mehr Leben geben.
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Die gebrochenen Flügel der Nacht fallen
über dieses weite Aschenfeld:
Es riecht nach menschlichem Aas.
Das Licht ist schwarz geworden, die Erde
es ist nur Staub, da ist ein Wind
sehr kalt
Wenn der wahre Tod dieser goldene Wald wäre
es würde nur Schmerz geben
wenn ein Mann den Fall in Erwägung zog.
Und ich habe den Verlust der Welt geweint
Gefühl auf meinen Schultern und auf den Zweigen
des dauerhaften Waldes,
das Gewicht einer einzelnen Dunkelheit.
- Francisco Brines, "Herbst Englisch"
